Alba.

 

L'eventuale armonia delle cose dipende dal loro equilibrio e dal momento in cui accadono,

non troppo presto,  non troppo tardi, ecco perché ci è tanto difficile raggiungere la perfezione.

     (José Saramago)

 

Alba. Tangenziale d’asfalto e nebbia, arroganze gratuite tra le corsie.

Nello spazio piombato di un abitacolo c’è chi ascolta un album di qualche anno fa. Cartoncino bianco, un uomo di profilo in copertina. In quel tormento estraniante di cemento e velocità, c’è chi riesce a sentirsi altrove. Mentre la voce esce dalle casse, c’è chi  vi riconosce stupefatto parole familiari.

Corrispondenze.

Medicamento.

Incanto.

In quel momento c’è chi, in un abitacolo intorpidito con vista grigio industriale, intuisce un canto fraterno, guarda la strada e sorride.

La bellezza indicibile di un’epifania.

(Dedicated to G.)

 

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